https://informacion.center.com/
Todos los años, al llegar estas fechas, mi padre, la alegría de las viñas manchegas en persona, mutaba en un espectro cenizo, mustio y mohíno para desesperación de sus hijos, que no entendíamos cómo aquel hombrón que se reía de su sombra se sumía de repente en tan impenetrable silencio y tristura. Así, mientras fuera atronaban los petardos y pasodobles de los pasacalles previos a la plantà de las hogueras de san Juan en Alicante, en casa no se oía una voz más alta que otra hasta que, también de súbito, papá volvía a su ser y, para la cremà, ya era el primero en abrirse paso a codazos para ver arder la falla del barrio en primera fila. Pasaron años hasta que, ablandado por el tiempo y sus garras, el viejo nos contó la razón de su anual eclipse de junio. Su padre, mi abuelo Nicéforo, se había puesto malo de morirse y se había muerto en uno de aquellos días de sol de escándalo, y su recuerdo le nublaba el ánimo a negro. Como si cada principio de verano mudara de piel, y el duelo le añadiera un nudo más a su ya castigada espalda de tanto doblarla cargando maletas en el aeropuerto. Así fue cada junio de su vida hasta que, recién jubilado, agarró él mismo la filoxera, como llamaba a la fibrosis pulmonar que le dejó los pulmones como estropajos de aluminio, que se lo llevó por delante.
Esta nota contiene información de varias fuentes en cooperación con dichos medios de comunicación.
